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NECESIDAD DE LO PRÁCTICO
Listo, dentro.
Disponer de una ratonera,
dentro de nosotros.
Para que cace -caiga-
lo negativo que viene de afuera,
uniéndose a lo negativo que nos viene de dentro.
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PEDESTRE
El misterio es fruto de la imaginación,
no receta para la falta de imaginación.
LITERAL
Cuando el Poeta les diga
que está hecho pedazos,
olfateen
............. y comprenderán.
POSPOÉTICA
Con los zapatos anegdos en pus gris
que fue poesía hace 40, 50 años,
salir dando un portazo y en el foso
que circunda la torre de plástico,
orinar largamente
..............................¡mirando al sol!
RECELO
Me vuelvo tedioso.
¿Estaré alcanzando la poesía?
PALABRA ALGUNA
De pronto, con esa colcha raída que tenía en mis manos me pregunté, sin saber por qué, sobre una borrosa infancia.
¿Una borrosa infancia, deletreada desde esa colcha raída? ¿Había habido un andén? O, quizá, preguntarme si, en algún momento, hubo alguna luz mocha.
¿Luz mocha?
Quizá lejano, muy lejano en el tiempo, quizá sobre unos raíles, lo semejante a un trampolín. Pero, pensándolo bien, ¿no podría ser un fingido trampolín?
Aunque, después, yo estaría seco. Seco estaría: entrando, saliendo, por donde ya no había puertas. O, lo que es lo mismo, lo semejante al círculo mocho de una luz opaca. Pero ¿qué puede ser de lo que estoy hablando? ¿De un círculo mocho estoy hablando? Pero ¿una luz opaca para qué? O, ¿quien, precisamente, en un andén que quizá no existió, pudo necesitar, dentro de un círculo opaco, una luz mocha?
Pero entonces, planteado así, quizá no hubiera nada.
O, entonces, quizá, por el momento, con rígida mandíbula, no habría por qué llegar a masticar palabra alguna. Y esto porque...
Y esto, ya que es cierto que lo que digo, o lo que no digo, no es, hasta ahora, palabra alguna.
[en Lorenzo García Vega. No mueras sin laberinto. BB.AA.: bajo la luna, 2005]
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Eduardo Milán
El camino Ullán, poemas
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. no escribe otra cosa que elegías, la seriedad del agua la cuna en la vacuna en el brazo de mamá, su indagación la otra también en lo eviscerado, nido de lo mismo férulas esmalte aguante, los mimbres que acaecen no rasgan un estirar una nieve, si se comprende posible .
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bimembre, 1
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sobra en el pudor lo que nunca fuiste
miraba resistencias
sueños mecidos mi compulsión que vive y mata
dotes de eso que somos
y ya no soy
doblo la rama del árbol blanco una linterna japonesa
la espina cicatriz dorsal de amparo
para temblar decidimos nacer
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carece de acústica lo que te digo
deshecho de amor no hay nieve si no vale la nieve
qué nos impresiona qué deterioro de pájaros
traigo en la cabeza
la piel termómetro de dios la convulsión los haces
los hemisferios quién los trenza
cómo con qué ánimo
los lugares comunes que comemos
estas láminas mal planteadas la apacentada placenta
ya no me ajunta
sólo sus tajos
se puede poder y en ese mismo aliento encontrar sombrío
amo la diferencia si no la soporto
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--------------------------------------------------------[Faik Hussein]
es un pasaje el paisaje (camino a casa diariamente comemos
almendras, contra el crujir de lo crudo las comemos, nos lo
comemos), la córnea cámara (nosotros mismos, ergonomía
entre el furor y la retracción) [] veladura de añil [] filtra ictus,
arroja asombro
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Hay cosas que se vuelven casi una historia
de subordinación
(una trama de personaje y frase
subordinada
a lo pequeño y hueco).
De ahí la búsqueda de gestos
que restituyan,
para los sentidos,
una vida normal
—desde la forma misma
de lo normal sin normas—.
Seguir los consejos de W. Benjamín:
escribir, anotar algo cada día.
Pero las cartas —dices tú—
son mucho mejores cuando ya no queda nada
que contar.
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La divina ansiedad:
La alta tensión de la lectura de un poema es tal que cualquier lector se muestra en alguna manera, en algún lugar, secretamente o de otro modo, ansioso por llegar Al Final, por que el poema finalice. Esa ansiedad de final radica en la naturaleza primera del poema lírico, el poema corto, y no podemos escapar de ella. La poesía parece darse en el choque entre aquello de Gertrude Stein "la escritura quiere continuar" y el aristotélico "la forma busca cierre"-puede ser justamente esa tensión lo que nos haga amar la delicada incomodidad del poema.
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La entrevista: Marcos Canteli. La poesía es, antes que nada, acto de escucha (I)
y los poemas: Marcos Canteli. La poesía es, antes que nada, acto de escucha (II)
Y, de paso, os invito a visitar otros apuntes sobre arte, estética y literatura
del blog de Ernesto Menéndez-Conde, Lápiz y nube, donde se habla de revoluciones, Beuys, rosas, felicidades esquimales, etc. etc.
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---Ventana al poniente
---Las ramas invernales de allí despun-
tan sus yemas aquí.
---Quien no se hace con un lugar arre-
molina nieve en torno a la puerta. Un
vagabundo pasa y con su pelliza avivó
esta lumbre.
---Cuando remueves las tejas, callan
las palabras de los ojos. Broza y musgo
descubres: la voz
---El lavadero de Warck
---Primrose,
no dejes el prado sin caballos, sin pan
jos…
---Mira cómo el mundo viene con su
corteza a nuestros ojos. Carretera inver-
nal, barra de zinc y guantes de lana,
juke-box de nuestro amielado silencio.
---Ciérralos ahora: una lámina de hielo
se quiebra ahí afuera, nos ofrece su
agua. En la misma mano la bebimos.
---Jardines de Luxemburgo
---Ella es el pensamiento, sus patines
en lo bulevares, mis barquitos de chopo.
Así hace girar dos mundos.
---Los cita en cada párpado. La sombra
que embellece, un silencioso sol.
---Ella es el pensamiento. Infierno y
paraíso tienen árboles. Ella los baña.
***
---Sin lumbre. En el otoño más ronco
de nuestra vida. Pensamientos cayendo
amputado, mortecinos sobre la mano
leída con besos.
---Escaleras de la hospitalidad. Su
recodo hacia el espíritu; al patio de
luces. Postigo, ropa, pozo. La profunda
yedra. Un plato con pan y agua. ¿Vendrá
nuestro pájaro a aliviarnos?
---Rastro de cal bajo los andamios,
caballito plateado de mudanzas. En la
nuca de la multitud, silbaremos también
su sola nota: amparo.
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