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[pincha en la imagen para visitarlo]23.6.08
Chus Fernández: los guantes del tercer portero (12)
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Mateo
Mateo tiene nueve años y es mi amigo. Sus dos pasiones son el fútbol y la construcción, pero no le gusta que le preguntes por la construcción porque cuando lo haces le recuerdas que ha dejado la construcción un poco arrinconada.
Mateo juega de portero y sabe mucho de geografía gracias al anuario de la Liga que el Marca edita todas las temporadas. Ha hecho de su casa un estadio y son muchos los partidos que jugamos en el pasillo. Una portería es la puerta del baño; la otra, la puerta q
ue da a la terraza. El marcador lo ha dibujado él y está pegado a la puerta del salón. Hay más cosas pegadas a las paredes y al resto de las puertas, pero no me acuerdo de cuáles son esas cosas. Cuando le metes un gol por arriba no dice «alta», a pesar de que por su estatura nunca hubiera podido llegar. En lugar de ello, se limita a negar con la cabeza, recitar el nuevo resultado, entrar en el baño a por su balón de espuma, colocarlo con prisa y con cuidado en el suelo, coger un poco de carrerilla y pegarle con todas sus fuerzas. No sé si cierra los ojos cuando golpea el balón. Me imagino que unas veces lo hará y otras veces no. Lo que sí sé es que, en cuanto el balón da en el techo, sonríe. No siempre lo hace, evidentemente. Pero sí lo hace casi siempre. Corre a presionarte cuando sacas de centro. Un empate nunca le parece un mal resultado.
De mayor quiere ser árbitro. Tiene un uniforme de árbitro. Su uniforme es amarillo. Y también tiene un silbato. Su silbato es un silbato reglamentario. En su mp4 tenía grabado, además del himno del Oviedo, un fragmento del Carrusel Deportivo.
Docenas de anécdotas podrían ilustrar la indudable singularidad de Mateo, pero entre todas ellas hay una que hoy, el día de la cita ante los italianos, quisiera recuperar: una tarde, nos pusimos a jugar una partida a la play, los dos en el mismo equipo. Eligió España. Y a la hora de decantarse por un rival, lo hizo por Arabia. Creyendo que su elección se debía al orden alfabético por el que estaban agrupados los equipos, le propuse enfrentarnos a los argentinos, pero Mateo prefirió jugar contra los árabes. Le pregunté si no creía que la selección pudiese ganar a Argentina y él, aunque no me contestó, con su expresión me transmitió que no acababa de ver a la selección con verdaderas posibilidades. Jugamos contra Arabia. La selección debe de tener muy pocos seguidores tan apasionados como Mateo.
Por mi último cumpleaños él y los suyos me regalaron una entrada para el partido que los chicos de Luis jugaron en el Tartiere el pasado mes de septiembre. Y también una caja que era un campo de fútbol con sus gradas y su público y sus pancartas y sus jugadores, de la selección, por supuesto, y un balón sobre la cabeza de Fernando Torres, todo dibujado y coloreado y recortado y pegado a mano por el propio Mateo. La caja, no. Pero la caja era lo de menos.
Mateo quiere que gane siempre la selección y ve sus partidos con la camiseta roja puesta, pero no quiere enfrentarse a los equipos tradicionalmente poderosos cuando juega a la play porque no está seguro de que la selección pueda vencerles. Todos somos Mateo.
[por Chus Fernández,
publicado en el periódico La Nueva España]
publicado en el periódico La Nueva España]
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22.6.08
21.6.08
20.6.08
19.6.08
Curso de poesía y filosofía
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CURSO DE POESÍA Y FILOSOFÍA
30.06.08 > 04.07.08 • 10:00 a 14:00 H (20 horas)
Dirección académica: Jordi Doce
Tarifa general: 200 €/ Tarifa reducida: 110 €
En este curso, impartido por algunos de los más reconocidos poetas y críticos literarios españoles, trataremos de analizar los rasgos propios del pensamiento poético en sus afinidades y desemejanzas con el pensar de la filosofía tal como se ha configurado a lo largo de la modernidad, desde el Romanticismo en adelante. Las conferencias se complementarán con lecturas poéticas a cargo de los autores que más y mejor han reflejado en su obra las relaciones dialécticas (complementarias, conflictivas) entre ambos modos de reflexión sobre el mundo y nuestra existencia en él.
Lugar: Sala de Juntas, Círculo de Bellas Artes (Madrid)
lunes 30.06.08
10:00 > 10:15 h Presentación a cargo de Jordi Doce (Escritor y crítico)
10:15 > 11:40 h «¿Es la filosofía un género poético?», Arturo Leyte (Catedrático de Filosofía de la Universidad de Vigo)
11:40 > 12:00 h Pausa café
12:00 > 13:00 h «Éxtasis frío: de poética especulativa», José Manuel Cuesta Abad (Profesor Teoría Literaria de la Universidad Autónoma de Madrid)
13:00 > 14:00 h Lectura poética, Andrés Sánchez Robayna (Catedrático de Literatura Universidad de la Laguna y poeta)
martes 01.07.08
10:00 > 11:15 h «Antonio Machado, una poética conflictiva», Juan Malpartida (Escritor y crítico)
11:15 > 12:30 h «Paul Valéry: La crueldad de Zenón», Jorge Pérez de Tudela (Profesor Titular de Filosofía de la Universidad Autónoma de Madrid)
12:30 > 12:45 h Pausa café
12:45 > 14:00 h Lectura poética, Tomás Segovia (Poeta)
miércoles 02.07.08
10:00 > 11:15 h «El silencio y la escalera: de cómo no ser poeta (ni filósofo)», Carmen González Marín (Profesora de Filosofía de la Universidad Carlos III de Madrid y poeta)
11:15 > 12:30 h «Grumos de rabia: Poesía y materialismo en las Tesis de filosofía de la historia de Walter Benjamin», Antonio Méndez Rubio (Profesor de Teoría de la Comunicación de la Universidad de Valencia y poeta)
12:30 > 12:45 h Pausa café
12:45 > 14:00 h Lectura poética, Marifé Santiago Bolaños (Poeta y crítico)
jueves 03.07.08
10:00 > 11:15 h «Fundamentos y orígenes filosóficos del fragmento literario», Marta Agudo (Poeta y crítico)
11:15 > 12:30 h «La cabeza y la lira. Poética del desmembramiento», Esther Ramón (Poeta y crítico)
12:30 > 12:45 h Pausa café
12:45 > 14:00 h Lectura poética, Juan Barja (Director del CBA y poeta)
viernes 04.07.08
10:00 > 11:15 h «Imposibilidad de la tragedia en TS Eliot», Jordi Doce (Escritor y crítico)
11:15 > 12:30 h «Más allá de una poética de los límites», Eduardo García (Escritor y crítico)
12:30 > 12:45 h Pausa café
12:45 > 14:00 h Lectura poética, Chantal Maillard (Profesora Titular de Filosofía y poeta)
más información aquí
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18.6.08
subrayados de *Visitante profundo* de Jaime Sáenz
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no suele posarse en el don de la vida
*
tiene el tórax grabado en la memoria
*
"De lo desconocido vivo [...]"
*
Del modo azul con que envuelves el mundo,
el modo azul en que lo amas
el modo azul en que lo amas
*
El músico y las escopetas, lo liviano, lo pesado y la sombra, los apodos, el algodón y el calambre, el odio, los estafadores, la urraca, la edad y los candados, la ortografía y el café y los mentirosos, la pulga y el marfil, el número, las abejas, la visión y yo, el oro y las repisas y los achacosos,
esperamos la señal ansiosos por fundirnos y proseguir el diálogo contigo, modo azul
esperamos la señal ansiosos por fundirnos y proseguir el diálogo contigo, modo azul
*
que la lana no le sea arrebatada al animal y se deje a cada cual estarse tranquilo.
*
Nadia ama y las cosas son las que aman,
*
no es necesario vivir, pero es necesaria la vida
*
el júbilo mío: estoy de pie y con un fuego en las manos
*
De todo pálpito te libera el edificio del eco;
-y tus cabellos te conducen a la ausencia
Vive a la vera del lenguaje
*
De todo pálpito te libera el edificio del eco;
*
-y tus cabellos te conducen a la ausencia
[en Jaime Sáenz, Obra poética I. Madrid: Ave del paraíso, 2002]
-17.6.08
Víctor M. Díez: "Tren de voces", Ullán en Valladolid
POESÍA
Tren de voces
Manuel Ferro. El escritor, viajero y editor José-Miguel Ullán ha recogido su obra poética completa en el libro 'Ondulaciones', que se presentó en la Fundación Segundo y Santiago Montes de Valladolid
Valladolid. A la hora del vermouth, la plaza está soleada y le vemos en el tendido mirando la arena, rodeado de su cuadrilla. Nos acercamos. Nos recibe con dos trincherazos cariñosos pero adustos. El maestro se muestra cordial pero está serio, como siempre que ha de saltar al ruedo. Esto no es una crónica taurina. Ni una lectura, pues, una corrida. Esta Plaza es cuadrada, que no redonda, La Plaza Mayor de Valladolid. Y la arena no es de albero sino que busca la vertical, es una muestra de esculturas de arena, tan poco costera, tan castellana… Pero si Ullán es el diestro y le acompañan en el cartel Casado y Martín Garzo, la faena se pone seria.[pincha en el texto para seguir leyendo]
16.6.08
15.6.08
14.6.08
13.6.08
11.6.08
10.6.08
dossier de prensa: * Para un tiempo herido* de Enrique Falcón
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Enrique Falcón: Para un tiempo herido: antología poética 1998-2008.
Madrid: Ediciones Amagord, Madrid, 2008.
100 páginas. ISBN: 978-84-87302-77-0.
100 páginas. ISBN: 978-84-87302-77-0.
Acaba de publicarse un nuevo libro de Enrique Falcón: "Para un tiempo herido: antología poética 1998-2008", en la editorial madrileña Amagord.
En palabras del escritor argentino Rodrigo Galarza, "este breve pero intenso recorrido de
diez años por la producción poética del valenciano Enrique Falcón, nos señala una vez más que el poeta ha sacado su palabra a la calle, haciendo de la misma una trinchera para enfrentar l realidad lacerante que nos circunda, siendo uno y todos los hombres del mundo, sobre todo aquellos sostenidos por sus propias carencias: yo bramo en vuestro propio / cordón uambilical. Poesía en carne viva con fusiles que alguna vez redimirán a los desamparados, a los olvidados y a las víctimas del sistema. Porque así como el poeta llama tiempo herido a esta época que nos toca vivir, llegarán otras en que brillará la luz de las tormentas".Los 30 poemas que forman este volumen abarcan 10 años de escritura ininterrumpida y están extraídos de los libros siguientes: Los Otros Pobladores (editorial Germanía, 1998); AUTT (Crecida, 2002); Amonal (Idea, 2005); La marcha de 150.000.000 (Eclipsados, 2008); Taberna roja y otros poemas (ed. Baile del Sol, 2008); y Porción del enemigo (material inédito en 2008). El libro se presentará públicamente, este mes de junio, en Vallekas, en la Feria del Libro de Madrid y en Valencia y se puede encargar a Ediciones Amargord (escribiendo a: info@edicionesamargord.com) o conseguirlo en librerías de España y Latinoamérica.
Un poema de Para un tiempo herido:
ESCRIBIR DESPUÉS DE AUSCHWITZ
No nos está permitido conceder a Hitler ninguna victoria póstuma
(Emil L. Fackenheim)
(Emil L. Fackenheim)
Escribir entonces
para no conceder más victorias póstumas a Hitler:
la claudicación de nuestra esperanza,
nuestro olvido de las víctimas,
el paso tuyo amargo tras las escaleras.
Escribir, entonces, con un puñal en las manos,
con una boca viva hablando en nuestra propia boca.
Denunciar a los culpables
y salir al mundo fieramente
con poco más que rabia entre las uñas
con que hacer reventar lo viejo en lo ya nuevo;
—y estrangular los respiros
de la desaparición.
Enrique Falcón (Valencia, 1968) ha publicado hasta la fecha los libros de poesía El día que me llamé Pushkin (Ediciones del Ayuntamiento de Sevilla, 1992; Premio ‘Antonio Machado’ de Poesía); La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo' (Rialp, Madrid, 1994: accésit Premio ‘Adonais’ de Poesía); La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo' y 'Los Otros Pobladores' (Germania, Valencia, 1998; Premio ‘Ojo Crítico’ de Poesía); AUTT (Crecida, Huelva, 2002); Nueve poemas (Universitat de Valencia, 2003); Amonal (Ediciones Idea, Tenerife, 2005); El amor, la ira (Ediciones del 4 de Agosto, Logroño, 2006); los cantos definitivos del libro-poema La marcha de 150.000.000: 'El Saqueo', 'Los Otros Pobladores', 'Para los que aún viven', 'La caída de Dios' y 'Canción de E' (Eclipsados, Zaragoza, 2008); y Taberna roja, y otros poemas (Ediciones Baile del Sol, Tenerife, 2008). Hasta 1994 formó parte del equipo crítico «Alicia bajo Cero», responsable del libro Poesía y Poder (Ediciones Bajo Cero, Valencia, 1997). Miembro del consejo de redacción de la extinta revista “Lunas Rojas”, ha coordinado los volúmenes No doblar las rodillas: siete proyectos críticos en la poesía española reciente (Universidad de Chile, Santiago, 2002), Once poetas críticos en la poesía española reciente (Baile del Sol, Tenerife, 2007) y Poesía y desorden (Contratiempos, Madrid, 2007). Más información en http://marchade150000000.blogsome.com/-
8.6.08
por fin aquí: número 10 de *7de7*
[pincha en la imagen para ir a los 7s]
herrumbres
junio del 2008
número 10
- contraseñas
- tejido [Chus Fernández]
- Desalojos [Miriam Reyes]
- poemas [Pilar Fraile]
- 6 poemas [Eduardo Milán]
- El ángel de la ira [María Ángeles Pérez López]
- 3 poemas [Luis Luna]
- 3 poemas [David Bustos]
- cambio de aliento
- Entrevista a Antonio Méndez Rubio [por Arturo Borra, Viktor Gómez y Laura Giordani]
- resistencias
- La necesidad de realidad[Miguel Ángel Gara]
- C. K. Williams[Pablo Fidalgo Lareo]
- Hormigas blancas (notas 2007-2008)[Jordi Doce]
- El encuentro de la palabra y la cosa[Eduardo Fariña Poveda]
- Épica, crónica, ironía[Luis Muñiz]
- Balthus recuperado[Gabriel Bernal Granados]
- Reseña de *NN* de Julio Espinosa Guerra[José Luis Gallero]
7.6.08
¿aquí? (2)
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30 de noviembre, 1911
Tres días sin escribir nada.
[Franz Kafka. Diarios (1910-1923). Trad. Feliu Formosa. Barcelona: Tusquets, 1995]
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¿aquí?
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30 de noviembre, 1911
Tres días sin escribir nada.
[Franz Kafka. Diarios (1910-1923). Trad. Feliu Formosa. Barcelona: Tusquets, 1995]
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30.5.08
*Los americanos* de Robet Frank. Introducción de Kerouac.
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Introducción
Jack Kerouac
Esa loca sensación en América cuando el sol calienta las calles y la música sale del jukebox o de un funeral cercano, eso es lo que Robert Frank a capturado en tremendas fotografías sacadas mientras viajaba por carretera alrededor de casi 48 estados en un viejo coche usado (becado por la Guggenheim) y con la agilidad, el misterio, el genio, la tristeza y el extraño secreto de una sombra ha fotografiado escenas que nunca antes habían sido vistas en película. Por esto sin duda será celebrado como un gran artista en su campo. Después de ver estas imágenes, terminas por no saber si un jukebox es más triste que un ataúd. Eso es porque siempre anda sacando fotos de jukeboxes y ataúdes (y de misterios intermediarios como el sacerdote Negro agachándose bajo el brillante y líquido vientre del mer del Mississippi en Baton Rouge por algún motivo al atardecer o temprano al 
¡El humor, la tristeza, la TOTALIDAD y Americanidad de esas imágenes! Un culo inquieto alto y delgado de vaquero a la salida del Madison Square Garden ante la temporada de rodeo, triste, larguirucho, increíble – Un tramo largo de carretera nocturna apuntando como una flecha a las inmensidades y a la llana e imposible-de-creer América en Nuevo México bajo la luna del prisionero—bajo el tantán de la guitarra estrella—Demacradas viejas rancias damas de Los Ángeles inclinadas intentando mirar desde la ventana derecha delantera del coche de Old Paw un domingo embobabas criticando para explicarles América a los niñitos del asiento trasero todo salpicado—el tipo tatuado durmiendo en la hierba de un parque de Cleveland, roncando muerto al mundo en una tarde de domingo con demasiados globos y barquitos—Hoboken en invierno, una plataforma llena de políticos todos con pinta normal hasta que de repente al otro extremo ves a uno de ellos fruncir los labios en una plegaria política (probablemente bostezando) que ni a un alma le importa—Un viejo dudoso con un bastón de anciano ante los viejos escalones hace tiempo derruidos—Un loco descansando bajo el palio de una bandera americana en un viejo coche roto en un patio de la fantástica Venice California, podría sentarme allí y pergeñar 30000 palabras (cuando trabajaba como ferroviario atravesé muchas veces por patios como ése asomándome desde la vieja cafetera humeante) (botellas vacías de Tokay entre la maleza de las palmeras)—Robert recoge a dos autoestopistas y les deja conducir el coche, por la noche, y la gente mira a sus dos caras mirando adustos hacia delante en la noche (“Visionarios ángeles indios que eran visionarios ángeles” dice Allen Ginsberg) y la gente dice “Uy parecen tan malos” pero todo lo que quieren hacer es ir como flechas por la carretera y regresar al saco –Robert está aquí para contarnos eso—St. Petersburgo Florida los abueletes pensionistas en un banco de la bulliciosa calle principal apoyándose en sus bastones y hablando sobre la seguridad social y una increíble mujer (creo) Semínola medio negra tirando de su cigarrillo con sus propios pensamientos, una imagen tan pura como el más hermoso solo de tenor de jazz...
Una imagen tan americana—las caras no manipulan ni critican ni dicen nada excepto “Así es como somos en la vida real y si no te gusta no me importan ‘porque vivo mi vida a mi manera y que Dios nos bendiga a todos, tal vez”... “”si se merece”...
Oye solitario ay de Lee Lucien, una cesta de gatitos...
Qué poema, qué poemas podría escribir sobre este libro de fotos algún día algún joven nuevo escritor a la luz de una lámpara inclinándose para describir cada misterioso detalle gris, la película gris que captó el verdadero jugo rosado de la humanidad. O si era la leche de la bondad humana, como lo quiso Shakespeare, al contemplar estas imágenes da igual. Mejor que una exposición.
Locacarretera conduciendo a la gente hacia delante—la carretera loca, solitaria, conduciendo en curvas a las aperturas de espacio hacia el horizonte de nieves de Wasatch que nos fue prometido en la visión del oeste, alturas vertebrales del fin del mundo, la costa del Pacífico azul estrellada en la noche—deshuesadas lunas de medio plátano pendientes en el cielo de la noche enmarañada, las tormentas de las grandes formaciones en la neblina, el invisible insecto acurrucado en el coche a toda velocidad hacia delante, iluminados—La pieza cruda, el drag, el culo, la estrella, el girasol en la hierba—tierras de culo anaranjado del oeste de la Arcadia, arenas desoladas de la tierra aislada, intemperie de exposiciones al infinito en un espacio negro, casa de la serpiente de cascabel y de la taltuza—el nivel del mundo, bajo y llano: la cargante muda sin descanso ni voz carretera inclinándose en un ataque de poder de lona en la ruta, fabulosos argumentos de terratenientes en verdes imprevistos, cunetas a los lados de la carretera, mientras miro. De aquí a Elko a lo largo del nivel de esta clavija paralela a los postes telefónicos puedo ver un bicho jugando bajo el sol caliente—zás, haz dedo más allá del tren de mercancías más rápido, gánale al humo, encuentra los muslos, gástate lo bueno, tira la mortaja, besa el lucero del alba en el vaso del alba—locacarretera conduciendo a la gente hacia delante. Trazos de lápiz de nuestro más débil deseo en el viaje al horizonte conciliados, la nube entrometida se ofusca en un enfangarse de distancia sin habla, las nubes oveja negra se cuelgan de una paralela por encima de los vapores de la CBQ—Pequeñas rocas de Missouri apiñadas atormentan los páramos, campos marrones secos ásperos llegan a la luz de la luna con el culo brillante de una vaca, postes de teléfonos escarban como palillos el tiempo, “punteando la inmensidad de puntos” el enloquecido viajero del coche solitario imprime su ansiosa insignificancia en placas y matrículas con el molde de la promesa de la vida. Escurre tu cuenco en el viejo Ohio y en las llanuras indias y de Illini, trae tus grandes ríos enlodados a través de Kansas y las tierras de barro, Yellowstone en el norte helado, agujerea lagos en Florida y L.A., levanta ciudades en la llanura blanca, moldea tus montañas arriba, adorna el oeste, engalana el oeste con valientes acantilados con setos levantándose hacia fama y alturas prometeicas—planta tus prisiones en la cuenca de la luna de Utah—empuja a tientas tierras de Canadá que terminan en las bahías árticas, uno del derecho otro del revés teje tu cuello mexicano, América—vamos a casa, a casa.
Descansando sobre su almohada satinada en el trance tremendo de la muerte, el Hombre, negro, y los locos dolientes que pasan a echarle un vistazo al Rostro Santo para ver cómo es la muerte y la muerte es como la vida, ¿cómo si no?—Ya sabes lo que dicen los sutras—La convención de Chicago con la cara elegante honrada persuasiva confiada con un puro de jefe sindical gordo como Nerón y deseoso como César en la atronadora
cerveza del vestíbulo inclinándose en confidencia—La mesa de juego en Butte Montana con pósters de elecciones pasadas y pequeños artilugios sobre los que golpear, la misma página editorial—
El coche envuelto en una elegante lona carísima (conocí a un camionero que pronunciaba lona de una manera muy particular) para que el hollín de la Malibú sin hollín no pidiera nuevo encerado mientras el dueño carpintero de a dos dólares la hora echa una cabezadita en casa con tele y señora, todo bajo las palmeras por nada, en la noche cementerial de California, aj, uf—En Idaho tres cruces donde los accidentes, donde ese espigado vaquero casi llega al Madison Square Garden cuando estaba a una milla—“Te dije que esperaras en el coche” dice la gente en Américca y entonces Robert echa un vistazo y fotografía a esos niñitos esperando en el coche, bien tres niñitos en una limusina, opíparos e impíos, o niñitos pobres que apenas pueden mantener los ojos abiertos en la Ruta 90 en Texas a las 4 a.m. mientras papá va a los arbustos y se estira—Los monstruos de la gasolina se levantan en los llanos de Nuevo México bajo grandes carteles que dicen AHORRA—el dulce bebé blanco en los brazos de la enfermera negra ambos perplejos en los Cielos, una imagen que debería haber sido explotada y colgada en la calle de Little Rock mostrando el amor bajo el cielo y en el vientre de nuestro universo la Madre—Y la imagen más solitaria nunca vista, las letrinas que las mujeres nunca ven, la limpieza de zapatos en triste eternidad—
Guau, y por encima del cementerio chino las flores de una colina de San Francisco clavadas con niebla de patatal en una noche de marzo en el que se diría que nadie estaría por allí excepto el gato de goma—
A cualquiera no le gustan esas fotit
Robert Frank, suizo, discreto, amable, con esa pequeña cámara, que levanta y dispara con una mano se tragó un triste poema desde la misma América y lo pasó a película, haciéndose un sitio entre los grandes poetas trágicos del mundo.
A Robert Frank ahora le doy un mensaje: Tienes ojos.
Y digo: Esa pequeña vieja solitaria ascensorista que mira hacia arriba suspirando en un ascensor lleno de demonios borrosos, ¿cómo se llama? ¿dónde vive?
traducción de Marcos Canteli
[texto de introducción al catálogo Los americanos del fotógrafo suizo Robert Frank (Madrid: La Fábrica, 2008)]
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29.5.08
25.5.08
Miguel Suárez: poemas de *La voz del cuidado*
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---Ventana al poniente
---Las ramas invernales de allí despun-
tan sus yemas aquí.
---Quien no se hace con un lugar arre-
molina nieve en torno a la puerta. Un
vagabundo pasa y con su pelliza avivó
esta lumbre.
---Cuando remueves las tejas, callan
las palabras de los ojos. Broza y musgo
descubres: la voz
---El lavadero de Warck
---Primrose,
no dejes el prado sin caballos, sin pan
jos…
---Mira cómo el mundo viene con su
corteza a nuestros ojos. Carretera inver-
nal, barra de zinc y guantes de lana,
juke-box de nuestro amielado silencio.
---Ciérralos ahora: una lámina de hielo
se quiebra ahí afuera, nos ofrece su
agua. En la misma mano la bebimos.
---Jardines de Luxemburgo
---Ella es el pensamiento, sus patines
en lo bulevares, mis barquitos de chopo.
Así hace girar dos mundos.
---Los cita en cada párpado. La sombra
que embellece, un silencioso sol.
---Ella es el pensamiento. Infierno y
paraíso tienen árboles. Ella los baña.
***
---Sin lumbre. En el otoño más ronco
de nuestra vida. Pensamientos cayendo
amputado, mortecinos sobre la mano
leída con besos.
---Escaleras de la hospitalidad. Su
recodo hacia el espíritu; al patio de
luces. Postigo, ropa, pozo. La profunda
yedra. Un plato con pan y agua. ¿Vendrá
nuestro pájaro a aliviarnos?
---Rastro de cal bajo los andamios,
caballito plateado de mudanzas. En la
nuca de la multitud, silbaremos también
su sola nota: amparo.
Miguel Suárez. La voz del cuidado. Madrid: Ave del paraíso, 1994.
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23.5.08
21.5.08
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