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NECESIDAD DE LO PRÁCTICO
Listo, dentro.
Disponer de una ratonera,
dentro de nosotros.
Para que cace -caiga-
lo negativo que viene de afuera,
uniéndose a lo negativo que nos viene de dentro.
Fundación Segundo y Santiago Montes
Núñez de Arce, 9. Valladolid
30 de octubre de 2009, viernes, a las ocho de la tarde
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PEDESTRE
El misterio es fruto de la imaginación,
no receta para la falta de imaginación.
LITERAL
Cuando el Poeta les diga
que está hecho pedazos,
olfateen
............. y comprenderán.
POSPOÉTICA
Con los zapatos anegdos en pus gris
que fue poesía hace 40, 50 años,
salir dando un portazo y en el foso
que circunda la torre de plástico,
orinar largamente
..............................¡mirando al sol!
RECELO
Me vuelvo tedioso.
¿Estaré alcanzando la poesía?
PALABRA ALGUNA
De pronto, con esa colcha raída que tenía en mis manos me pregunté, sin saber por qué, sobre una borrosa infancia.
¿Una borrosa infancia, deletreada desde esa colcha raída? ¿Había habido un andén? O, quizá, preguntarme si, en algún momento, hubo alguna luz mocha.
¿Luz mocha?
Quizá lejano, muy lejano en el tiempo, quizá sobre unos raíles, lo semejante a un trampolín. Pero, pensándolo bien, ¿no podría ser un fingido trampolín?
Aunque, después, yo estaría seco. Seco estaría: entrando, saliendo, por donde ya no había puertas. O, lo que es lo mismo, lo semejante al círculo mocho de una luz opaca. Pero ¿qué puede ser de lo que estoy hablando? ¿De un círculo mocho estoy hablando? Pero ¿una luz opaca para qué? O, ¿quien, precisamente, en un andén que quizá no existió, pudo necesitar, dentro de un círculo opaco, una luz mocha?
Pero entonces, planteado así, quizá no hubiera nada.
O, entonces, quizá, por el momento, con rígida mandíbula, no habría por qué llegar a masticar palabra alguna. Y esto porque...
Y esto, ya que es cierto que lo que digo, o lo que no digo, no es, hasta ahora, palabra alguna.
[en Lorenzo García Vega. No mueras sin laberinto. BB.AA.: bajo la luna, 2005]
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De sobra sabes
que nunca es fugitiva el ave
que se solaza en hilos trazados.
Parece huir, pero se esconde. Cada invierno
tras la nube del invierno anida y no va.
Ninguna ley la guía, sólo el desafío opaco
la tela gruesa. Ese aire a que las peonzas
le convidan.
[Víctor M. Díez. Evaporado va. León: Colección Provincia. ILC., 1995]
su blog
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esta impresión a veces, no de estar
ya muerto sino de reducirse a ser
lo que acompaña a la muerte, va y viene
en torno a un lecho, cuando la vida refluye
se mitiga el dolor y la agonía cesa—
y siente, como en otra época
antes de tiempo, el peso de las flores
y de la tierra, su propio cuerpo
pero la muerte tampoco se comparte.
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miércoles, 17 de junio:
lectura de Andrés Fisher, Benito del Pliego y Marcos Canteli
presentada por Luis Luna
en La buena vida (café del libro) [c/ Vergara, 10. 28013 Madrid] a las 20:00 horas
lunes, 22 de junio:
presentación del libro Merma de Benito del Pliego
en la librería La Central del MNCARS [Ronda de Atocha, 2. 28002 Madrid] a las 19:00 horas
miércoles, 24 de junio:
lectura de Óscar Pirot, Eduardo Rezzano, Ana Gorría, Eduardo Fariña, Juan Soros y Marcos Canteli
en la Librería del Centro [c/ Galileo, 52. 28015 Madrid] a las 20:00 horas
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segundo camino Ullán
descarriados
fuera del carril de alquitrán del que no depende nada
salvo la vida, al costado
perdido el hilo del carrete en algún lugar sobre la carretera
¿y el carrusel dónde queda? queda en la feria, queda en el parque
de diversiones donde el niño –Alejandro- enredaba sus dedos
telaraña de nieve pegajosa una copa de algodón de azúcar la felicidad
pasan los autos que aquí se llaman carros
allá son carros los tirados por caballos que recogen basura de noche
en el cielo la Osa es el carro, la Mayor –en Uruguay, allá
recogen restos en el día, desechos que los que ahora son poemas cantan
tiempo del desecho que canta
tercer camino Ullán
la visión intimista donde todo es chico
en el sentido de pequeño, a la mano
los niños, seres a la mano, las mascotas, la perra
el pelo de la cabeza de los niños para pasar la mano
el reluciente, liso, sedoso casi, lomo de la perra negra
algo relativamente nuevo
siempre estuvo el detalle que palpita entre los valores grandes
esos imperios que en el pozo de la rabia te hacen levantar
para ver el cuerpo completo del caballo de costado
no desde abajo, desde sus cascos
caballo: forma incompleta de una máquina de guerra
siempre estuvo el detalle, brisa por la ventana abierta, aire fresco
entre las cortinas de dril, vida sola del pañuelo en el saludo
difícil detectar el destello en los escombros
cuarto camino Ullán
el perro tiende a personalizarse
adquiere la propiedad de más de una sombra
jardín, ave del paraíso –la editorial- canteros
rincón donde echado espera que el que canta acabe el canto
si es que, insiste a deshora el cucú de la conciencia ya resorte
desquicio lo que queda de afecto en la querencia
para ciertas clases lectoras de periódicos de izquierda,
hay un resto de canto en el pedazo, en las astillas
lo ves ladeando la carretera en esa forma sinuosa del zig-zag
yendo al mareo, embarcado cada vez más lejos de casa
hocico a ras de suelo husmeando piedra, pasto, cascote
lata, hierve que humea el alquitrán bajo el plomazo del sol
está perdido, la persona a la que tendía, arco de galgo
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Eduardo Milán
El camino Ullán, poemas
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Retrato
Se encerró en una torre, leía a los antiguos, daba de comer a los pájaros en la terraza.
Pues sólo de esa forma podía olvidar el haber tenido de que conocerse a sí mismo.
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