carnets de lo soñado (3)

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llevaba un traje gris oscuro en un exceso de abrigo, a punto de pequeño y a punto de rechoncho, pajarita; el bigote, los lentes y el cabello intrépido lo delataban: Walter Benjamin conducía el paseo. Llegamos a un salón de madera o gran bilioteca en la que la oscuridad se abría, como quien pasa de página, a una forma luminosa. Enérgica pero modestamente nos relató el caso: era cuando los tiempos de la ocupación, a causa de alguna carta delatora había sido retenido en aquel mismo edificio; pese a ello, había logrado mitigar la tensión de aquella atmósfera lúgubre gracias a la mansedumbre y a la diligencia con que servía a sus amos, todos máximos gerifaltes; la única vez que había entrado en la sala, llevaba una bandeja, fue entonces que, aprovechando un destello de la plata, pudo girarse atisbar por un momento la fila de famélicos desnudos el goteo de las duchas, etc.

Esta vez el baño (en memoria a los caídos, deduzco) tendría lugar en la piscina exterior: sin apear el traje salta se zambulle en el agua detrás voy yo mi contricante luego; Benjamin nadaba a buena velocidad, con los brazos pegados al cuerpo como aquellas focas del acuario de Chicago; una destreza inédita, de crack waterpolista, me permitía ejecutar las más sofisticadas técnicas de buceo por inmersión y rebase,“por más que postmodern, mi oponente se esfuerza en vano”. Y así, una y otra vez, ganaba la pelota y la admiración rendida del pensador alemán
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